<199.3>
这个五月 决定不再为自己写诗 甚至于不再为自己写字。
文字在白开水般的日子里已经溅不起浪花 日复一日的重复着单调的三点一线。
所有关于激越的想象在慵懒面前开始空泛 就像五月的风 在一望无际的平原上游荡
却依然是炎热。
干旱的季节里刮不下一片积雨的云 用渴望的心情仰视天空的时候 靓丽的蓝色开始刺
眼。
于是 低下头看着掌心上的生命线与情感线交错的一些脉络。
预示着什么或者昭示着什么 宿命的论点开始找到了滋生并且繁衍的温床。
而生命 却在这个温床上开始沉睡 与宿命论的疯狂蔓延成了相反的比例。