手上的烟疤早已经痊愈.留下暗红色的伤痕.
我写很多很多东西,用钢笔写在烟盒,废旧的纸箱,陈旧
衣服的布料上.
很多很多心情,游记,长诗和断语.
有时候会一言不发,不去写一个字.在冗长的冬日夜晚,
和陌生人打整宿的电话.
不知道自己是怎么了,也不去想.躺在百合清香的床单
上也不快乐.因为丢了你.
每年每年都是这样过来的,也没有人问我过得好不好.
一切过往成云烟,我不需要任何温暖,也不愿意给予任
何人借口.
这是予以自己微薄的自由.