第一年，等待。
　　
　　第二年，等待。
　　
　　第三年，等待。
　　
　　第四年，还是等待…
　　
　　他坐在床边，轻轻的握着她的手。
　　
　　他凝神看着她时而轻颤的睫毛，但那从不是醒转的迹象。
　　
　　他起身，在她的额头轻轻印上一个吻。“别着急，我等你，我们拉过钩的。”
　　
　　他走后，有泪划过她的脸颊。
　　
　　她知道他在等她，她只是，醒不了，而已。
　　
　　（你最不喜欢的就是“而已”。）