他，泛不出血色的掌心里，
每天记录着繁杂琐碎，
慢慢磨出偏执的茧。
但最中心一成不变的纹路上却凝聚着一点血红，
载着泛滥的记忆，
选不出是该放该留，
就像该舍弃手心或是手背一样。